86. El tamaño importa

Ayer hice una cosa de la que no sé si arrepentirme o no. Por un lado, creo que no debiera tener cargo de conciencia, pero por mucho que quiera convencerme de eso, no lo estoy logrando del todo.

El niño se olvidó de mí hasta ayer al mediodía. Me llamó y, como no podía ser de otra manera, me encontró serio y con pocas palabras.

―Te noto extraño ―me dijo al notar mi poca alegría en la conversación―.
―Desde el domingo creo que has tenido tiempo suficiente para llamarme, pero, bueno, si tú no lo has creído conveniente o no te apeteció, pues me aguanto y ya está.

No se habló más de ese tema ni de cualquier otro. Lo más significativo de lo que me dijo es que seguramente se iría con su hermana unos días a Londres para que no vaya sola; habían planeado su hermana y su madre ir de compras a la capital inglesa, pero su madre al final no puede escoltarla.

Fue una conversación fría y de compromiso, ninguno de los dos teníamos ganas de hablar y la despedida en tono cariñoso por su parte apenas sirvió para suavizar el ambiente enrarecido que se respiraba entre ambos. Claro, que para entonces yo ya había puesto en marcha la acción que me remueve la conciencia.

En vista de que Ángel no llamaba decidí abrirme de nuevo al mundo aunque con escasas esperanzas de nada.

Me pasé la mañana con el móvil conectado a una de esas aplicaciones de redes para conocer gente. Tras los consiguientes tonteos con esa gente que lo único que valora es perder el tiempo, vi en la lista de los conectados a uno con una foto sugerente y el siguiente nombre de usuario: sierra37act, lo de sierra no sabía lo que era aunque luego me enteré, lo de 37 me venía un pelín escaso y lo de activo fue lo que me interesó.

Quedamos a las seis en Moncloa y allí me tienes con mi calzoncillo nuevo esperando a ver qué me deparaba el destino. En este tipo de citas por medio del chat siempre vas mosqueado y con la presunción de que te van a dar calabazas, pero aun así, paseando de la puerta al semáforo y con mi periódico El País en la mano, según lo convenido para identificarme, allí estaba yo cuando lo vi acercarse: desde luego, de 37 años nada de nada, el señor había pasado por esa edad hace ya bastante tiempo; de rostro nada especial, pelo canoso y rizado, mejillas redondas, ojos pequeños y nariz afilada. Pero de cuerpo estaba fenomenal, varonil, alto con buenas piernas y fuertes brazos, con unas manos grandes y bastas tras las que se me iban los ojos.

Después de las palabras de rigor y decirme que se llamaba Antonio, me llevó hasta su coche aparcado cerca del lugar de la cita. El coche resultó ser un taxi, con lo que su profesión quedó clara desde el principio. Era su día libre y me sugirió ir a tomar algo fresco cerca de su casa por si luego nos apetecía estar juntos. Fue bastante directo y sincero desde el principio, me dijo que durante unos días podía disponer de su casa ya que su mujer y sus tres hijos permanecían de vacaciones en un pueblo de Badajoz con sus suegros.

El recorrido fue largo pues su casa está en Villalba a 40 km de la capital. Entramos a tomarnos la cerveza a un local. El tal Antonio es un buen conversador, como les ocurre a casi todos los taxistas. Me contó que apenas tiene vida homosexual aunque le gusta de toda la vida, y que tan solo tiene un amigo gay con el que de vez en cuando se encama. Se trata de un chico que vive en Villalba, cerca de su hogar familiar.

Cuando consideró que era el momento de ir a la acción, me llevó de nuevo en su taxi a un chalet en las afueras del pueblo y desde el garaje accedimos al interior. La casa nada lujosa, con unos muebles muy machacados, prueba inequívoca de la presencia de niños, con un marcado desorden propio de quien no está acostumbrado a estar solo.

Le propuse ducharnos juntos con varias intenciones ocultas: poder disfrutar de la visión de su cuerpo desnudo que sirviera de inicio erótico y asegurarme de que lo pillaba limpio. Encantado accedió a mi petición y aquí es donde comenzó mi gran decepción de la tarde. Su cuerpo estupendo pero con un pequeño y un gran inconveniente. El pequeño, su excesiva pilosidad que ocultaba sus buenas formas, y el grande, el tamaño de ese apéndice que resulta tan vital para nosotros los gais. No recordaba una polla de tamaño tan diminuto desde que era niño. Se empalmó rápidamente, con lo que la esperanza de que aquello agrandara con la excitación se difuminó al instante. En la ducha y con el jabón apenas se la apretaba con la mano se me escurría como una lombriz. Continuamos la faena en el tálamo matrimonial. El señor era cariñoso y sus masajes en el culo lograron excitarme. Él tenía un buen trasero, nada que ver con la escasez delantera. La naturaleza a veces es muy irónica. Este tipo hubiera triunfado como pasivo pero sus maneras no dejaban lugar a dudas y además desde el principio se había jactado de su condición de macho activo, tal y como anunciaba en su nombre de usuario del chat. Supongo que con el condón colgando -no quise ni mirar; creo que no hacen preservativos tan pequeños- me penetró con su ruidoso goce y con mi ligera esperanza decididamente frustrada. No sentí absolutamente nada. Te juro que dedos más gruesos me han metido con los que he disfrutado mucho más. Estuve por pedirle que reemplazara el pito por alguno de sus maravillosos dedos, pero estaba seguro de que dañaría su autoestima de manera grave. Aunque en ningún momento se refirió al tamañito de su polla, estoy seguro de que algo de complejo tiene que tener. Yo mismo lo debo triplicar en las medidas. No sé si de manera inconsciente, me di cuenta de que mientras el buen señor me estaba follando, yo permanecía con el culo lo más apretado que podía para que el coito llegase a buen puerto y, una vez más en mi triste historia sexual, su orgasmo resultó una liberación que, afortunadamente, no se hizo esperar mucho. El buen hombre se mostró afligido al ver que yo no me corría, el calor -estábamos chorreando de sudor los dos encerrados en aquella habitación con las ventanas y persianas cerradas y la calefacción a tope- y alguna otra excusa que alegué, lo convencieron para dar por terminada aquella «fiesta erótica».

Con amabilidad se brindó a traerme hasta Madrid, pero al final lo pude persuadir de que lo mejor es que él se quedara ya en su pueblo y yo bajaría en autobús. En la estación nos despedimos e intercambiamos los teléfonos, aunque estoy seguro de que ninguno de los dos los marcaremos nunca.

Y ahora no me digáis el rollo consabido de que el tamaño no importa y esas paparruchadas. Todos y todas sabemos que el tamaño sí importa y además importa mucho, sobre todo cuando se trata de un polvo ocasional donde no hay sentimientos que justifiquen estar en la cama con un pene infantil. Está claro que tan solo por una foto o chateando con la gente te puedes llevar muchas sorpresas.

Por una parte, pienso que lo del inesperado tamaño de este hombre es como un castigo por haber tomado la decisión de burlar al niño, aunque tampoco tengo ninguna garantía de que él no tenga sus excursiones, al menos voyeristas, por las playas de Santander.