140. Trabajos «especiales»

Jesús ha desaparecido.

Estas fueron las primeras palabras que me dijo Ángel ayer domingo por la mañana cuando me llamó. A las once me despertó el sonido de mi móvil, justo cuando menos esperaba que me llamase nadie y, mucho menos Ángel, con el que estuve el sábado hasta casi las tres de la madrugada.

Pero vamos por orden cronológico para que no me pierda en la narración.

El viernes festivo estuve comiendo con la familia que tiene el chaval gay para cumplir con un compromiso que adquirí unos días antes. Los padres siguen en la labor de aceptar las circunstancias de su hijo, tal como lo estarían haciendo si en vez de homosexual, el hijo les hubiera nacido parapléjico. Su actitud es de aceptación y reconocimiento de una gran desgracia que les ha caído, pero con la salvedad de que ya no culpan a su hijo del mal que lo domina. Se muestran condescendientes con sus gustos y tratan de darle su apoyo sin que se les note demasiado el esfuerzo que se ven obligados a realizar. El niño, por su parte, va a la velocidad de la luz: su forma de vestir, su peinado y sus maneras son ya absolutamente gais. Al parecer, le encanta el fútbol, porque su cuarto lo tiene empapelado con fotos de futbolistas, aunque, curiosamente, no vestidos de futbolistas; Beckam, Casillas y otros más que no conozco: todos aparecen vestidos muy fashion, o simplemente en calzoncillos. Yo le tengo un cierto cariño a este niño por lo que es y por la lástima que me da observar su mala relación con los padres, pero tengo que reconocer que el crío es cada vez más superficial y se le ve carne de Chueca en cuanto alguien le enseñe la dirección.

El sábado por la mañana me llamó Ángel:
―¿Vas a estar esta tarde en tu casa?
―Los sábados suelo aguantar hasta las siete o las ocho, pero si el tiempo no es demasiado malo, lo mismo me doy una vuelta por el centro.
―A las siete en punto estaré en tu casa ―antes, esta frase hubiera sido la primera que pronunciaría; ahora al menos me pregunta si estoy disponible... las cosas han evolucionado positivamente en la relación entre nosotros―.
―¿Y tu novia te va a dejar venir un sábado a esa hora? ―le pregunté porque realmente me parecía extraño.
―Isa y yo estamos reñidos. Aproveché una tontería para discutir y así poder tener el sábado libre, aunque, si te digo la verdad, ella creo que también deseaba esta pelea. Además, me tienes que contar muchas cosas, ¿no?
―¿A qué te refieres?
―Mejor hablamos luego de tus nuevas amistades.

Me dejó ciertamente intrigado, aunque contento de poder estar con el niño toda la tarde.

Con la casa brillante, duchado, planchado y con la calefacción a tope, por si surgía la necesidad de tener que desnudarse; así me encontraba a las siete menos veinte, sentado de cara a la puerta, esperando a que sonase el timbre. Ángel no solo es guapo, tiene un aura a su alrededor que llena todo el espacio que lo rodea. Llegó con una cazadora verde con capucha y unos vaqueros semidesgastados, que parecía un adolescente aventajado recién salido de la escuela.

―¡Uf, qué calor tienes aquí! ―fueron sus primeras palabras, al tiempo que se quitaba la cazadora y un jersey, para quedarse con una breve camiseta ajustada a su dibujado torso―.

Ángel se mueve en mi casa como pez en el agua. Tras darse una vuelta por todos los rincones para, según él, «ver si has cambiado algo», cogió una Coca-Cola de la nevera y se sentó a mi lado en el sofá.

―¿Qué creías, que no me iba a enterar de tu entrevista con el papá de Jesús? ―me soltó de primeras―.
―Vaya, pues sí que corren las noticias. ¿Quién es tu fuente de información?
―En esta ocasión ha sido Isa la que me lo ha contado.
―Al parecer, Isa está metida en todos los saraos ―no pude disimular mi fastidio al hacer este comentario―.
―Isa conoce muy bien al papá de Jesús ―el rostro de Ángel se puso extrañamente tenso―. A veces trabaja para él, aunque no sé muy bien qué es lo que hace.

El niño hizo una larga pausa, me miró con una intensidad extraña y siguió su relato con un tono intimista y ligeramente derrotado:

―Quizás te parezca raro que te cuente esto, pero te considero tan amigo como para hacerlo con total confianza. Aunque no lo puedo asegurar, estoy convencido de que Isa y el papá de Jesús tienen una relación algo más personal que de simplemente trabajo.

―¿Quieres decir que se acuestan? ―era lo que entendí, pero quería confirmación―.
―Sí. No todos los días, pero estoy seguro de que de vez en cuando lo hacen. Isa siempre ha sentido fascinación por ese señor y, hasta que no consiguió trabajar, aunque fuese a tiempo parcial, para él, no paró. Sé que todas sus amigas están enamoradas de este hombre; ya sabes, es un tipo muy galán que sabe manejar su aspecto para llevarse al huerto a todas las mujeres que puede y con Isa lo ha logrado. No es de los tipos que dejan pasar de largo una chica joven y guapa como mi novia. Alguna vez, tras salir del trabajo, la invita a cenar para «celebrar» una buena operación, son cenas sospechosamente largas y agotadoras. En una ocasión fueron a El Escorial para entrevistarse con un gran cliente y, como el papá de Jesús bebió demasiado, «tuvieron» que quedarse en un hotel hasta la mañana siguiente. No hay que ser muy lince para saber lo que pasaría en ese hotel; nadie habla del asunto, pero estoy convencido de que todos lo saben, la primera de todas la mamá de Jesús, aunque ya esté acostumbrada a las infidelidades de su marido.
―Y tú, ¿no tienes nada que decir en todo esto?
―Rafa, tú mejor que nadie sabes que no soy yo, precisamente, el que tiene las manos más limpias para mover nada. Prefiero tener ese as escondido en la manga para poder utilizarlo en el momento que más falta me haga.
―Sería el motivo perfecto para terminar de una vez con Isa ―esa posibilidad se me antojaba tan atrayente que no pude sustraerme a la tentación de decírselo―.
―Esa sería una de las utilidades posibles. Pero, de momento, me interesa seguir con la comedia. Isa siempre se cree con las mejores cartas, paro no sabe el comodín tan decisivo que yo guardo entre las mías. Prefiero seguir como el tonto que no se entera de nada hasta que a mí me convenga. Aunque Isa lo crea, no pienses que soy tan tonto como para no saber manejar y aprovechar una buena mano.

Cuando el niño se cansó de hablar de ese asunto, cambió radicalmente el tono y me preguntó:
―¿Qué planes tienes?
―Ninguno ―le contesté, dejándole totalmente a él la iniciativa―.
―Pues a mí me apetece ahora mismo ducharme contigo.

Ese era mi Ángel: directo, con las cosas claras, ese es el muchacho que siempre me gustó. Y lo que resulta más extraño de todo es que, contrariamente al historial de mi vida, también físicamente me gustaba.